Com o óculo,
Na ponta do nariz,
Lendo o mais complexo livro,
Assim o intelectual,
Julga ser feliz...
Mas da porta para fora,
Retrai-se sem demora,
Pois não tem o gosto,
De falar despreocupado,
Sem ser atormentado,
De coisas banais,
E nada mais...
Latim,esperanto,alemão,
Nada preenche o seu coração,
Chopin,Beethoven,Bach,
Ciência,livros,charutos,
Nada o faz contente,
Nesta vida de conhecimento eminente...
Pianos de cauda,
Fino trato,
Peças de ato e entreato,
Ele sente-se sozinho e abandonado no fim,
E todos digamos que sim,
Que tanto conhecimento acabou por deixá-lo atordoado...
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